В начале недели прочла очередную книгу Бакмана, которая снова была про все самое главное в жизни (а еще — про идиотов, настойчиво уточнил автор несколько раз) и заставила меня рыдать, утирая слезы куском одеяла. В общем, крайне волнующее, зато обнуляющее нервную систему чтиво перед сном.
В «Тревожных людях» стремление Бакмана изображать галереи персонажей — в «Бабушке…» у него были жители одного дома, во «Второй жизни Уве» — тоже куча соседей и не только — дошло до того, что в канве повествования присутствует как минимум 14 характеров. Все они дурачье, конечно, какие-то в большей степени, какие-то в меньшей, но, как говорится, идеальные люди не побуждают сопереживать. А эти — еще как. Потому и заливаешь постель очищающими слезами.
Когда-то у меня был период, когда я не могла воспринимать никакие книги или фильмы, если они не лучились добром и не подходили под категорию "жизнеутверждающих". Это была моя форма эскапизма и мой способ справиться с несовершенством действительности. Если бы тогда я наткнулась на Бакмана (кажется, в то время переводов еще не случилось), то моя жизнь точно стала бы чуть-чуть лучше.
В общем-то, она и сейчас с этими книгами немного лучше, несмотря на тотальный мрак, подбирающийся все ближе.
