Было время, я скупала все номера местных газет с киосков «Чувашпечать» (ушедших в небытие). Старательно читала их до дыр, запоминая лица и имена подписанных там людей. Я была школьницей. Мне так хотелось быть человеком, который делает эти газеты. Как хотелось, и словами не передать… только газету для себя видела другую – написанную простым языком, без штаммов, лицемерия и формализма, для всех людей доступную и понятную, и чтобы она интересная, и фотографии, и заголовки как отдельное творчество — красота.
Мой мыслеобраз сделал меня журналистом только появившейся в Чувашии (2011 год) газеты «Про город», но и это меня не успокоило. Просто как-то вечером почувствовала, что мне нужно «перелистнуть» на новую страницу. Воображала, что буду делать дальше, с кем идти и творить, какие это люди, о чем они мыслят, какая у них речь, даже какие носят часы… так и шло. Все дело в том, что я еще та фантазерка и это сделало меня.
Спасибо родителям. Мне никогда не запрещали мечтать, ведь фантазерство в детстве часто порицается. Со сверстниками особо не торопилась дружить и вижу в этом много плюсов: не перенимала чужих манер, желаний. Я сидела с дворовыми собаками и кошками в обнимку и мечтала о своем. И слава богу. Мы правда костенеем и деревенеем с возрастом, смотрим на других людей как на референс для себя. Просто нам иногда не хватает одиночества, чтобы видеть свои цели и желания, мы не копим на них эмоции, потому что устаем от рутины. Но если наши эмоции приводят нас к мечтам, разве нет чего-то более важного, чем отдаваться им, гореть, заводиться и остывать, любить и уходить любя, переезжать и оставлять на пустом месте замки? Эмоции груз тяжеленный, но опыт бесценен.
