Пилигрим

Ни к кому ничего не вернётся

и никто ничего не поймёт,

птица в клетке по-прежнему бьётся,

рыба – тоже, но только об лёд.

В гуще смуты извечной и мути

не проходит в груди холодок...

Лишь один знает точно о сути –

пилигрим, этот вечный ходок.

Никому он не нужен, философ.

Но не зря он гуляет, не зря,

опираясь о землю и посох,

без единого ходит рубля.

Молчалив временами до спеси,

иногда в разговорах остёр,

повидал настоящие веси

и обноски для пользы истёр.

Он лакает с собаками в луже,

не пугается, если гроза.

Он кому-то нездешнему нужен,

у него не земные глаза.

Сини много и знания слишком

эти вежды от мира таят,

потому и не тянется к книжкам,

под рваньём – непонятная стать.

Нет ответа: он родом откуда,

словно только что сшедший с креста?

...На земле, где пирует Иуда,

распознать невозможно Христа.