Я - ничего. Я мимо проходила. Дай, думаю, зайду, что это светится? Огоньки какие-то разноцветные. Если прямо - арка Триммфальная, а налево - каток. Метеор. Как из мультика про Волка.
Я еще у пентов спросила, мол, куда к катку, где Олимпиаду поддержать? Те вылупились, как на врага: чего? кого? Поддержать? Аж туркмен обалдел, у которого они документ изучали. Идите, вежливо так говорит, - к Арка, это направо и недалеко.
А пент ему документ не отдаёт, глаза таращит: Метеор, говорите? Какой метеор?
- Ну, каток такой, Метеор. Может, вы слышали, сегодня открытие Олимпиады...
- Да мы тут с гражданами работаем..., - извиняется, добрый малый...
Да. В зеркало я на себя смотрела не уж, чтобы и давно. Да, я со своей поддержкой могу засунуть патриотизм в щелочку, предварительно свернув в трубочку. Но время открытия приближалось, а время на размышления у группы товарищей-пентов к группе поддержки на катке Метеор не приближало ни на йоту.
Выручил, как водится, высокий, стройный, темноглазый. Похоже, с Кавказа. В погонах. Думаю, не ниже младшего.
- Тропа там, направо если. Тропа. За остановками.
Тропа не освещена. Три снежинки, выпавшие в этот чудесный день, парализовали уборку улиц навсегда. Только много позже парнишка на Никольской улице игрался за рычагами минитрактора, пугая подвыпивших граждан и швыряя им на одежды щедрые шматки темно-серой грязи, именуемой в столице принимающей Олимпиаду стороны свежевыпавшим снегом.
Про сам каток - буквально два слова. К воплям про украденное у деток детство. Пришли Олимпийские чемпионки. Пришла краса России. Пришли музыканты. Куда народу со штативами и осветительными приборами. Буфет, какой-никакой теплый сортир.
А на самом катке - полтора тоскливых ребёнка. Отвечающих на вопросы ди-джея, мол, Олимпийские игры родились в столице нашей родины городе Москве в одна тысяча девятьсот восьмидесятом году. И ди-джей - красив как Бог, в перьях цветов национального Российского триколора - то и дело покурить выбегает пока эти противные полтора ребенка, мешающие ему спокойно жить под перьями, накатаются.
Ни экрана, ни трансляции. Олимпиада в Сочи - это что-то вроде Фрекен Бок, тетка такая противная. Вроде слушаться надо, да мы лучше пойдём покурим, как этот индейский россиянец. Или российский ди-джеист!
А олимпийские чемпионки - подлинные. В толпе не отличишь от обычных девочек. Да ведь они и не стремились выделиться в толпе -некогда было. Потому и побеждали.
Так мне, дурочке с садовой, кажется. Читаю ленту новостей - всех пап страшно занимают украденные арматуры в Сочи - из-за них они не могут оторваться, взять ребенка за руку и на каток в свой двор в Москве двор сводить! Как же, высказаться! Без их мнения у детей детство украдут! Но они не допустят! Ни детство украсть, ни ребенка до катка.
На Украине говорят - Шо ни зьим, то понадкусаем. В России цитируют классика: Так не доставайся же ты никому. Объединив, получаем не претендующую на универсальность, но уж больно похожую на саму нынешнюю битву вокруг арматур и воровства формулу - меня в 80-м проклятая гебня не пускала за забор, а теперь я тебя, ребенок мой, сам не пущу, пусть гебне неповадно будет. Сиди перед монитором и восторгайся папкой!
Я восторгаюсь. Мне-то что. Я мимо пешком хожу. И сыр из мышеловки не тырю. Бассейн Олимпийского комплекса в Москве и сохранившийся рядом парк - единственное место в огромном районе, где можно дышать. Где с ребенком гулять можно. Где бесплатно бегать можно по утрам. Если бы не та прошлая Олимпиада, там стояли бы прекрасные небоскрёбы, населённые прекрасными умными людьми. И рядом - ещё более прекрасные торговые центры, в которых эти выдающиеся умом люди покупали бы разнообразные товары и услуги по щадящим или ещё каким-нибудь ценам. И их детки росли бы перед мониторами, гармонично развивая в себе любовь к смелым высказываниям в интернете и умение дышать без кислорода.
И вот тогда, глядишь, и татаро-монгольское иго перетечёт в их головушках из учебников в историческую память.
Жаль, что жить в эту пору прекрасную...
Да, знаете, как то не очень-то и жаль, честное слово.
А пока на табло "Метеора" из мультика по-прежнему 0:0.
