Между девятью и сорока
17 января. День холодный и солнечный. Лёгкие облака размазаны по краю неба. Снаружи меня всё, в то числе и я, кажется полупрозрачным, растворяется в чистом свете. Внутри себя я тёмной ночью тону в черном озере, медленно и плавно, зная, что до дна далеко и не беспокоясь об этом.
Тело тяжёлое. Дышать – лень. Пора выходить. Я – крашусь. Не спеша. Мысли о том, что опухшему от слез лицу ничем не помочь, ворочаются в голове. Выходить не...