МЕТАМОРФОЗА

Обжат истории статистом –

толпой, он разумом померк,

и пахло в воздухе убийством...

Глядел тупых голов поверх

с тоской: нет признаков рассвета,

почти неясен горизонт,

нечистых сил часам обеда

забавен смертного афронт.

Подумал, вспомнив об Эзопе:

хотя мне ту же дичь несут,

мои продвинутые зомби

решатся и на самосуд.

Как о стороннем, думал странно:

сюда б сейчас от масс вождя –

когда не поздно, всё есть «рано»

вовлечь в полемику хотя;

пусть на челе его суровом

несметно гибельных примет –

но ведь и словом он, и словом!

А слово – мой родной предмет.

О чём ещё, взращённый книгой,

молить он может в смертный час

в толпе, бесчувственной и дикой...

Вождя ему! Остатний шанс.

 25.10.14