— Так, проходите, садитесь. Фамилия, имя?
— Вы же знаете, товарищ генерал.
— Давайте не будем мне подсказывать, я сам знаю, что я знаю. Представьтесь.
— Киселев... Дмитрий…
— Оперативная кличка?
— Ну... товарищ генерал... неловко как-то…
— Дима, короче, хватит. Ты в ящике дальше хочешь работать?
— Так точно!
— Вот, пришла разнарядка, будешь теперь читать рэп!
— Я — рэп? Товарищ генерал, мне шестьдесят четыре года, я солидный политический журналист.
— Дима, да брось уже. Фуфел ты, а не журналист, в деле так и написано.
Вот тебе бейсболка и этот, как его... Ти-шот! Наденешь и будешь читать рэп. Рэп — это голос миллионов. Вот и объясни миллионам про сионистских бандеровцев-русофобов, только рэпом.
— Э...э...э... Но я даже танцевать не умею.
— Да ладно, мы что, не видели, как ты клешнями машешь, как обдолбанный краб... хехе... Ты помнишь производственную гимнастику по утрам?
— Хм... а как же!
— Ну вот, пятки вместе, носки врозь, а потом переходим к водным процедурам. Где там дача у тебя? Или надоела уже?
— Нет-нет… А текст?
— Тебе еще и текст сочинить? А гонорар я буду получать?.. Ну-ка, давай, вперед и с песней.. Все, пошел, пошел...
— Извините, а можно…
— Не можно, а разрешите!
— Разрешите…
— Не разрешаю, все, пошел отсюда, и Соловьеву там в приемной передай, пусть заходит, у нас тут для него тоже есть пара идей.
— Ну... до свиданья...
— Все, бывай! С Новым годом! Не кашляй... бро!