Странно, начинаю привыкать к тому, что мои герои умирают, когда я ещё не успела написать текст. Пишешь, как про живого, а потом узнаешь, что человека не стало...
Когда Александра Михайловна рассказывала мне, как её будущий жених пришёл "за лыжами" - хохотала. И через боль, посреди молитвенников, улыбался с кровати её исхудавший муж. А когда говорила по телефону, как он ушёл, сделав три глубоких вдоха, будто хотел напоследок надышаться, не плакала. Но голос был совсем не её. Я даже не узнала.
Извините, не могу закончить год новогодней сказкой, потому что таких вот историй у меня как-то больше. Портрет Александры Михайловны завораживает, не могу насмотреться.
