Когда неосторожное чтение чего попало провоцирует размышление о словах «геополитика», «этносы» и «пассионарность», внутри разума словно бы незаметно отцепляется последний вагон, который вроде бы продолжает движение по рельсам логики и рациональности, но незаметно сворачивает по притаившейся в кустах забытой железнодорожной стрелке, около которой валятся неостывший труп ментального стрелочника, и вот этот метафизический расхлябанный вагончик уже несется в еловых чащах заброшенной и ржавой железнодорожной ветки куда-то под уклон без всяких платформ и семафоров, а слева и справа притаились партизаны в армяках и с пищалями, их лица напоминают мыслителей Дугина, Проханова, откуда-то из дупла в вагон целится прищурившийся литератор-полицейский Прилепин, ночным филином в помутневшем небе хохочет Лев Гумилёв, движение вагона замедляется, и ночные тени из зарослей все ближе и ближе, слышен скрип колес, трещат заскорузлые оси, перестук стыков замедляется, а вот уже, кажется, и рельсы кончились, дальше — овраг, мерцающий ядовитыми светляками пассионарности неведомых этносов, и тут ты просыпаешься — все нормально, спокойно, на дворе XXI век, и разве что из ютуба на тебя захохочет рыжий дьявол Дональд Трамп, но по сравнению с пассионарностью этносов и скрипом скрижалей этнополитики — детская игрушка, вроде пластмассовой куклы-неваляшки.
Чур тебя, чур.