Наша фантазия все время пристраивается к нашему сознанию в виде некоего паразита, который живет чужими живыми соками. Мы привыкаем думать тем или иным образом, ну например критически к чему либо или с восторгом в отношении чего-либо и фантазия отказывает в рисовании картинок другого цвета.
Я протягиваю книгу и с полки беру книгу Гоголя и фантазия рисует нечто мистическое или изобличающее чиновника, я протягиваю руку к томику Аристотеля и фантазия фантанирует замысловатыми арабесками абстракций. Фантазия ленива до нельзя.
Но вот наступает сон, я проваливаюсь в него и о боже фантазия пускается во все тяжкие и уже Гоголь и Аристотелем ни как не могут сотворить ничего умного, а выглядят полными идиотами. Видимо потому что это не они вне меня, а это я внутри себя, а образы могут наплывать какие угодно. Они - это я во всей свой сути.
23 Апр 2016, 13:13