Все больше и больше убеждаюсь, что я всего-навсего прокладка между той реальностью, которую мне удалось рассмотреть, по своему, как-то так коряво и тем, кто меня читает. И самое главное, что не совсем понятно, я больше реальность представляю или деформирую ее, в силу того, что я человек, в силу того, что мне удалось дожить до этих лет. 

Когда я что-то описываю, я убежден, что через меня истина прорывается к другим людям, что - вот он я – рупор реальности, ну наконец-то, настоящий прорыв, для прохождения реальности в чужие души. И именно эта убежденность водит меня за пальцы, стучащие по клавишам или за пальцы, сжимающие авторучку, что-то выводящую на клочках бумаги. И тут больше самонадеянности, чем уважительного отношения к тому, что в один момент вдруг озарило, вдруг привлекло мое внимание, и я всем своим нутром почувствовал то, что люди называют настоящим. Это есть суть - так я крикнул себе и тут же хочу крикнуть другим: "Люди, я вас сейчас познакомлю к тем, как на самом деле". 

И дальше эта убежденность хватает мои руки и требует, требует: "Пиши!". И я подчиняюсь. А дальше происходит парадокс. Даже если я обрел что-то в разглядывании своего жизненого опыта и чтении мудрых людей, даже если меня озарило, мое озарение бьется о судость моего переживания, моего языка, мое словоскрепления. Но я же леплю, слово за словом, буква за буквой. Я же не могу не лепить. Вспышка яко бы истины ударяется о языковую среду моего сознания и растворяется. А на лист выкладывается лишь жалкое подобие. Жалкое подобие даже не истины, а того, что мне показалось ею, того что я переживал как озарение истинной. Жалкое подобие переживания. 

Самое интересное, что тот для кого я пишу, будет разглядывать лишь мое жалкое подобие моего переживания, закованного в латы моего испуганного жизненным опытом языка. И что же читатель там разглядит? 

Если честно - это не важно, что он там разглядит. Мои слова навечно останутся моими словами. Мои слова нужны только для одного, чтобы внутри того, кто решился читать мой текст затеплилось что-то, что, может быть, озарит его некоторым переживанием по той далекой, далекой от нас истины. И не важно, чем будет мой язык для него, хорошо сконструированным мостом, детонатором озарения подготовленного другими думающими людьми из разных эпох, не важно!!! 

Оригинал