Сегодня Михаилу Юрьевичу Лермонтову бы исполнилось 201 года от роду. Его фраза "Скажи-ка, дядя, ведь не даром Москва спаленная пожаром французам отдана была?" - по осмысленности и полноте короткого повествования может быть признана самой плотной. Это какое-то пиршество для историка и филолога. Но размышляя о двухстах и одном годе со дня рождения мальчика с шотландскими корнями, мне пришла вот какая мысль.
Он прожил очень короткую жизнь. Всего-то 27 лет. Ушел мальчишкой.
В 16 лет он поступает в университет в Москве.
В 18 бросает университет и пытается поступить в университет в Питере. Неудача. Идет в школу юнкеров и прапорщиков. Ему осталось жить 9 лет. Он все время пишет, пишет много прозы. Пишет, учится и гуляет напропалую. Когда только успевает?
В 20 лет заканчивает военную школу. Прапорщик. 3 года военной службы, гуляний, поэзии и прозы.
23 года. Осталось 4 года. И тут убивают Пушкина. Лермонтов пишет стихи-вызов "Смерть Поэта", стих-скандал. Арест за стихи. Перевод на Кавказ.
24 года. Пробыв несколько месяцев на Кавказе. Служба без войны, без боев. Азербайджан. Бабушка сделала все что бы Миша вернулся в Россию. Он теперь корнет. Маленькое, но повышение. Бабушка старалась. Опять служба, поэзия, много стихов. "Мцыри". "Демон". Очень сильный поэт. Проза. Основные произведения возникают за 2 года. Всего за 2 года. Его начали печатать в журналах. Книг пока нет.
26 лет. Питер. Ссора. Дуэль. Дрались на шпагах. Сломалась шпага. Потом на пистолетах. Промах. Лермонтов выстрелил в сторону. Арест. Ссылка на Кавказ. Восстание вайнахов. Лермонтов в Чечне. Война. Сражение на реке Валерик. Очень жестокое сражение по тем временам. Лермонтова отмечают как солдата. Гарнизон в Грозном. Восстание затухает.
Рисунок взял здесь.
Ему исполняется 27 лет. Он едет по надобности с Кавказа в Санкт-Петербург. Попытка выйти в отставку и заняться литературой. Пишет все время, пишет в пути. Пишет там где есть возможность писать. Появляется единственная прижизненная книга стихов. Возвращение зимой на Кавказ в войска.
Он проживет еще пол года. Опять будет писать сидя в гарнизонах месяц за месяцем. Стихи и проза. А потом дуэль. Опять Миша делает выстрел в сторону. Соперник стреляет в грудь.
Ему просто нравилось что-то делать, все время. Стихи. Хорошо. Проза. Хорошо. Как-то так получалось, что ему просто нравилось это делать и делал он это как-то рядом, не напрягаясь. Жил и делал это все рядом, не заглядывая за горизонт жизни. Все время сиюсекнудно отдаваясь каждому мгновению. Потом многие вспоминали встречи с ним. Говорят, что он не любил раскрываться, очень много просто острил и трепался. Искрил. В обоих его дуэлях именно это балагурство и искрение было причиной ссор. Мальчишка. Мальчишка не глядевший за горизонт жизни, но заглянувший туда своим увлечением, своей страстью.