Ножом убийцы на груди
моя разорвана рубаха.
Есть прежних ран рубцы внутри
и сердце есть, но нет там страха.
Упорной подлостью во всём,
неумной тявкая собакой,
меня вы сделали бойцом
и в драках бывшим забиякой.
На что вам жизнь моя и честь?
Не так мои посулы щедры.
Побиты вы, и эту весть
несут пускай шальные ветры.
Вы слишком заняты борьбой
и слишком жаждете успеха.
Хоть раз посмейтесь над собой,
ваш внешний вид – уже потеха.
Но нет же, злобой напитав
пустой души больные фибры,
рудиментарный ваш устав
интриги любит, словно игры.
Манёвры ваши потому
похожи больше на охоту:
сплетёте козни на дому
и псов натравите – пехоту.
И с каждым выпадом в меня
и новой пережитой раной
во мне городится стена
и дух объемлется нирваной.
Не целюсь шпагою в ответ
я в вашу честность под мундиром –
её, увы, в природе нет...
Довольно с вас. Идите с миром.