* * *
Вот снова поросль, торжествуя,
безумна в чувствах и речах
и в тронный терем рукосуя
несёт на собственных плечах.
Защитным рвом врастёт по кругу,
в себе утопит море слёз,
поверит в избранность и пруху,
и в право сильного всерьёз,
заначит кипы челобитных,
возвысит собственную чушь,
подрежет выпуклых и видных,
тавром пометит тех, кто чужд.
Как и отряд когда-то черни
родство наутро же забыл,
святыни города, деревни
пускают новые в распыл.
И каждый глянет Бонапартом,
за лацкан пальцы заложив,
посмеет если смертный рядом
чихнуть... И тот – ни мёртв, ни жив.
На смену им придут бродяги,
неся потёмок ту же суть...
Ну, нет спасенья от бодяги...
Терпи – и всё. Не обессудь.