Дней монотонности тонет в кругах
стрекот кузнечика. Только
запах не выветрен – и на лугах
розлито горечи тонко.
Чей, вездесущего, вечный каприз,
мёдом пропитанный, грустью,
сонно вбирающий грёзы и бриз,
медленно движимый к устью
времени речки, прогретой теплом,
с мягким названием Лето,
рядом был – вот уже где-то?..
Ветреной женщины словно, уход
ранит отсутствием полным
чувства ответного... Хочет и год
даться не памяти – волнам.
Мне не зачтётся? Зачтут. Ещё как.
Лето – представь! – на исходе.
Влага проступит на смуглых щеках
если – согласно погоде.
Вот бы, как прежде, на взводе куркам,
а не идущим от жертвы
слишком уверенным этим кругам,
ввериться... Тише вы, нервы!